Ikea: una sonrisa a la "crisis"

La crisis económica y sus consecuencias en la población española se hacen notar también en la publicidad. Desde la proliferación de ofertas en las que nos prometen atractivos concursos para la consecución de vales por mil euros para nuestras compras, viajes gratis a Cancún o un sueldo para toda la vida hasta la riada ingente de certámenes vía SMS con coches-regalo y millonarios premios.

Entre todo ello, de nuevo, la compañía sueca Ikea ha vuelto a dar en el clavo poniendo una sonrisa a una situación que empieza ya a generalizarse en muchas casas: la vuelta al hogar del hijo pródigo.

El desempleo hace mella en los más jóvenes, obligando a muchos a decir eso de: “Papa, creo que voy a tener que volver a casa”. Sólo que esta vez no es exactamente por que haya llegado la Navidad.

Y es que, ya lo dice el eslogan de la firma. “Donde caben dos, caben tres”. Qué remedio.

La muerte de Rayán: un error fatal para la reflexión

El fallecimiento de Rayán, el hijo de Dalila Mimuni, primera víctima mortal de la gripe A en España, pone de nuevo sobre la mesa la asignación de recursos con las que, en ocasiones, trabaja el sistema sanitario español.

Un modelo –dicho sea de paso- muchas veces elogiado y, sin embargo, también escenario de la precariedad laboral ya endémica en este país.

Suplencias de verano, falta de especialización, nula inserción primaria en los puestos de trabajo… El mal presente allí donde se vaya (desde el comercio a las fábricas pasando por los medios de comunicación, auténticos expertos en el trabajo de condiciones paupérrimas) se convierte en un auténtico drama cuando toca elementos tan sensibles como la salud.

Lo que, por poner un ejemplo cercano a mi profesión, en una redacción de un periódico no pasaría de un artículo falsario y, como mucho, una denuncia por parte del agraviado, en un hospital se ha llevado por delante la vida de un bebé prematuro, agudizando el dolor de una familia ya rota y poniendo en cuestión la valía profesional de todo un departamento de enfermería.

Los errores existen. Sin embargo, ¿quién es el último responsable de esta gravísima negligencia tan irreversible como dramática? ¿La enfermera que equivocó la vía de alimentación del pequeño, la supervisora de ésta o la dirección del Gregorio Marañón de Madrid?

A falta de una investigación pormenorizada de los hechos, esta equivocación inexcusable debería llevar a la reflexión no sólo de los agentes sanitarios, sino de todos aquellos que creen que, con un título bajo el brazo, cualquiera es capaz de ayer a hoy de ejercer cualquier puesto de trabajo sin supervisión ni proceso de adaptación previo. Sea donde sea.

Cristiano Ronaldo, Michael Jackson y Plauto

Si algunos pensaron que la crisis económica podría poner algunas cosas en su sitio no podían estar más equivocados. Pensaban, ilusos ellos, que, con la que está cayendo, esta sociedad, inmersa desde hace tiempo en una debacle mucho más profunda que la material, volvería sobre lo andado para barrer con algunas de sus miserias.

No parece que vaya ser así.

Vaya por delante que no entiendo nada de fútbol. Vaya por delante así mi respeto también a los que aman este deporte y lo conocen y, por supuesto, a los que lo ejercen.

Sin embargo, lo de ayer, y lo del jueves pasado en el Bernabéu, resulta de un fanatismo tan patético, un espectáculo tan bochornoso que cualquier calificativo se queda corto.

80.000 personas –que se dice pronto- acudieron para ver vestirse de blanco a Cristiano Ronaldo; adoración con tintes mesiánicos, delirio colectivo e histeria generalizada, muchachos/as saltando al campo en busca del contacto con la piel del nuevo gran astro.

Y uno se pregunta si la humanidad habrá avanzado algo desde que Julio Cesar afirmara o negara con su pulgar en el Coliseo; también, sobre el hecho de que el destino haya querido hacer coincidir el devenir de la nueva galaxia blanca, la puesta de largo de este chaval de 24 años nacido de un deprimido barrio de Madeira y hoy convertido en dorado emblema del éxito, con el mediático funeral de ese otro genio, pero de la música pop, que pasó del suelo al cielo y de éste al más profundo de los infiernos. Y al que, eso sí, hoy tratan de restituir en su maltrecho trono para loor de las cuentas bancarias de aquellos que le dejaron solo mientras moría.

“Homo homini lupus” (Plauto)

El mal de las medias tintas

“Una vela a Dios y otra al Diablo”. Así ha calificado el comité de empresa de Garoña la decisión del Gobierno de Zapatero de cerrar la central nuclear burgalesa en 2013. Una solución salomónica que tampoco ha contentado a los ecologistas.

La imagen vuelve a primar sobre el compromiso programático del Ejecutivo y sobre su deber de procurar, como en tantas otras cosas, una transición lógica de acontecimientos.

Más allá de si la central tuviera o no que cerrarse, cosa que, al parecer, los expertos insisten en que no sería necesario, de hacerse ¿no debería haber existido un plan de reubicación para los trabajadores? ¿una “alternativa industrial” a la que ayer se refería Miguel Sebastián que, en realidad, debería haber estado ya determinada para su puesta en marcha en 2011?

“Prematuro”. Así calificó ayer el ministro de Industria el poder hablar (a día de hoy) de una reindustrialización en la zona. Me pregunto si dentro de cuatro años –estén ellos u otros- tendremos que volver a oír hablar de lo mismo. Sólo que con unos cuántos trabajadores más con su futuro –ya sí- pendiendo de un hilo. De momento, como rezaba este artículo de El País en su titular, este Gobierno ya ha pasado la pelota a otro tejado.

1….Declaración de intenciones

Que me registren.

Antes de que sea demasiado tarde, que me registren. Por si encontraran en mi bolsillo un carné de afiliada al PSOE, al PP, a IU (existen milagros...).

Que me registren… Que una ya no sabe lo que hace.

Te despistas y acabas –yo no quería, es que me obligaron- desayunándote bien Público, bien ABC's de manera desaforada, creyéndote conspiraciones del maligno o rezando el credo de la Alianza de Civilizaciones y coreando pareados de rima consonante en mítines atestados de abuelos o quizás chavalitos de polo azul en menos que tarda un riojano en acordarse al Altísimo.

Que me registren antes de que sea demasiado tarde.

2….el título

No es por rencor, lo de ‘El Brote’ me refiero. Es que lo espero. En fin, es el consuelo que nos queda a unos cuantos, la espera, ¿no? Parece que es lo que toca.

Espere usted a que la crisis pase. Aguantar el chaparrón que hace tiempo que tocamos fondo y esto ya sólo es echar pa’rriba.

Espere y aguarde en sitio a refugio porque esto, ciudadanos/as, españoles/as, es cuestión de meses, cuando no de días.

Mientras tanto prometemos mantenerle entretenido. Circo, a falta de pan. Y en eso, no se me queje, ya vamos poniendo todos de nuestra parte, un poquito de cada cosecha.

Los unos, con las tramas de corrupción; los otros, con las píldoras post-coitales. Por aquí, las cazas ministro-judiciales; por allí, los trajes. La mujer barbuda, el tragasables y el niño de goma. Todo junto para el disfrute ciudadano.

España: el mejor espectáculo del mundo.

3…: el detonante

La luz del sol pelea con las filigranas de vinilo de la cortina de cristal, ahora abierta, ahora cerrada, que separa el ajetreo de la calle allí afuera con la pegajosa lentitud con la que pasan las horas aquí dentro.

Sentados de cara a un pequeño mostrador, una treintena de personas aguardan con la vista fija en una pantalla negra de números rojo luminoso que discurren a toda prisa.

Con cada número, un nuevo vistazo al pedacito de papel que cada uno acaricia y mira, mira y remira con la infinita paciencia que sólo los que ya han pasado por allí más de una vez han aprendido a desarrollar.

No así los nuevos; esos que, con cara de circunstancias, sacuden la cabeza de un lado a otro lado, en busca de una mirada cómplice en la silla de enfrente o en la señora del mostrador, que les mira con gesto circunspecto desde hace un buen rato.

- “¿Perdone…? ¿La tarjeta de demanda de empleo…?”

Sin apartar la vista de la pantalla de su PC, la mujer señala displicente. Junto a ella, una máquina invita a escoger opción (renovación, tarjeta,…) y turno, un ‘sírvase usted mismo’ modelo ‘Inem’ pero sin chocolatinas ni rancios sandwich de jamón y queso.

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